海口市金盘实验学校七（18）班 唐振越

　　晚风拂过云间，落日洒下余晖。书房外，夕阳不知何时已攀上我的脸颊，像一位羞涩的少女在天边对我微笑。我时常走神，直到黑色在宣纸上晕开一片，我才慌忙提笔。

　　回忆起初学水墨画的那一年，我才八岁。爷爷从柜子里取出一支毛笔：“从今天开始，这支笔就是你的了，今后你每天都要画两幅水墨画。”

　　最初的日子格外难熬。我握笔的手抖得厉害，墨色在宣纸上缓慢晕开，像一串狼狈的泪痕。爷爷心爱的墨竹图被我糟蹋得一片狼藉，那本该挺立的风骨，在我笔下竟成了歪斜的败笔。笔杆子在掌心沉重又冰凉，墨汁常在纸上洇成一片难看的乌云。我沮丧搁笔，气恼地揉皱一张又一张宣纸，任由它们在金色的阳光下蜷缩。

　　那天，我照着范本画“劲节凌云”，可墨汁总不听话，竹节画得像胖乎乎的短棍，竹叶也蔫蔫地耷拉着，活脱脱一丛病竹。我把笔一摔，趴在桌上闷声哭起来：“我根本不是学画的料！”爷爷无声地走近，宽厚的手掌覆在我冰凉的手上，温热的暖流瞬间驱散了我的慌乱。他捡起地上的笔：“你看那些蜜蜂，采蜜时可曾急过？一幅小小的墨竹图，珍贵就在于绘者内心的平静——小且精，慢且细，好手艺都在慢功夫里。”他的声音如山间磐石，沉稳有力。只见他枯瘦的手指牵引着我重新提笔，笔锋如初春新叶般在纸上缓缓舒展，笔尖擦过宣纸，留下苍劲的竹节，笔锋锋芒毕露，又勾勒出细嫩竹叶。那笔仿佛有了生命，在他指间游走，而我笨拙的手也逐渐找到了画竹的感觉。

　　后来多少个日暮，爷爷头顶的那盏灯总是亮着的，映照着他俯身指点我的背影。我一遍遍练习，手腕酸涩难忍。每当我泄气时，他总会指着某一处说：“瞧，这一笔已经有了骨劲。”那声音如墨香般晕染心头，悄然沉淀下不放弃的勇气。渐渐地，那歪扭的墨痕仿佛被注入了某种无声的韧劲，开始倔强地向上生长，逐渐有了竹子的轮廓。

　　寒冬即将来临，我的绘画也渐渐入了佳境，开始能体会到运笔时的节奏与呼吸节奏相结合。除夕时，我为家里作画，当一竿新竹舒展的新叶在我笔下写出风骨时，爷爷眼中漾开了欣慰的笑容。那一刻，我明白：成长如水墨，需要时间与耐心让它缓缓晕开。

　　当我的笔尖再次触及宣纸时，忽然懂得，所有的成长，不过是让每一笔都付出更多的努力与耐心罢了。